第270章（2/2）

“吃自己？”阿彩的声音从走廊传来。

她穿件沾着颜料的牛仔外套，手里提着个铁盒，发梢还滴着雨水，“那正好，我带了它的泻药。”她把铁盒塞进沈默手里，金属凉意透过掌心渗进血管，“反向膏体，掺了你咬碎的铜扣和苏小姐的指甲屑——用它的养料做毒药。”

周工突然抓住阿彩的手腕：“涂掌心，伤口相贴？你知道这叫逆向血契？”他的指节因为用力发白，“意识会融”

“融合。”沈默替他说完，低头盯着铁盒里灰绿色的膏体。

苏晚萤的指甲屑混在其中，像几片半透明的碎玉。

他想起昨夜她按在自己腕上的手，凉得像浸在冰水里的蝴蝶，“它以为我们在抵抗。”他抬头时，镜片后的眼睛亮得惊人，“其实我们只是不再参与。”

阿彩猛地抽回手，咬着唇退到窗边。

周工张了张嘴，最终只是长叹一声，转身去关窗户——雨不知何时又下了，雨点打在玻璃上，像有人在用指甲敲摩斯密码。

沈默挤了点膏体在掌心，另一只手托起苏晚萤的手背。

她的掌心有道旧疤，是上次在博物馆被碎瓷片划的，此刻正泛着淡粉的新肉。

他把膏体抹匀，然后将两人掌心相对——伤口精准地贴在一起，像两片原本就该合在一起的拼图。

消毒灯在头顶嗡嗡作响。

有那么一瞬间，沈默闻到了铁锈味，不是血的腥，而是某种更古老的金属气息，像被埋在地下百年的钥匙。

他的太阳穴突突直跳，眼前闪过碎片般的画面：苏晚萤在博物馆擦展柜的侧影，十二岁那年父亲捏着道歉信的背影，还有无数他从未见过的场景——褪色的老照片里穿旗袍的女人，刻着奇怪符号的青铜鼎，以及一片灰白的、像凝固的海的虚空。

“看——”阿彩的尖叫刺穿耳膜。

沈默抬头。

窗玻璃上，三个人影叠在一起。

中间那个是他，左边是苏晚萤，右边那个既不像他，也不像她，轮廓模糊得像没干的水彩画，却在不断清晰，仿佛有支看不见的笔正在勾勒它的形状。

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