第一百五十三章 潜入北平（1/2）

“站住。”身后那道声音像一把生锈的刀子，从走廊那头刮过来。

何雨天停住脚步。他没回头，手插进裤兜，攥住一块大洋，指尖掐进袁大头的眉毛里。

“转过来。”

何雨天转过身。王松林站在三米外，右腿微微弯曲，身体往左边歪着。他的眼睛从何雨天的帽子看到皮鞋，又从皮鞋看到帽子。

“新来的？”

“第二处，地图绘制。”何雨天没说自己叫什么。王松林没问。

王松林往前迈了一步，瘸得明显，右腿拖在地上，鞋底磨出半圈白印。他盯着何雨天的脸，目光从额头滑到下巴，停在那道疤上。

“脸上什么。”

“小时候摔的。”

王松林伸出右手，手指头按在何雨天脸颊上。指腹粗糙，凉。何雨天没躲，但他能感觉到自己的心跳快了两拍。

“不像摔的。”王松林缩回手，又看了他一眼。那一眼没重量，像抖烟灰。

“好好干。”他一瘸一拐走了，皮鞋踩在水磨石地面上，咯吱咯吱，声音在走廊里撞来撞去，越来越远。

何雨天推开第二处的门。

屋里烟雾弥漫，呛得人嗓子发紧。五张桌子，四个人。靠窗那个在抽烟，烟灰缸里堆了十几个烟头，有的还冒着青烟。中间那个在修指甲，挫刀磨得指甲盖发白。门口那个在看报纸，《扫荡报》，头版印着“戡乱剿匪”。角落那个趴在桌上睡觉，脸压着胳膊，口水淌了一小片。

“找谁？”抽烟的那个抬起头，烟卷粘在下嘴唇上，说话也不掉。

“报到。沈默。”

抽烟的从抽屉里翻出一张皱巴巴的纸，看了一眼。“地图绘制科。靠窗那张空桌。”他朝窗户方向努了努嘴，“东西自己领，库房在楼下。”

修指甲的停下挫刀，上下打量何雨天。“哪一期的。”

“十七期。”

“十七期？”修指甲的把手里的挫刀转了转。“那你怎么才少校。”

何雨天没接话。他走到靠窗的桌子，放好从空间里提前拿出来的文具盒和绘图尺。桌面上有铅笔灰，他拿手抹了抹。

看报纸的把报纸放下来，站起身，走过来。瘦高个，圆框眼镜，镜片后面的眼睛很小，但亮。他伸出手，手指头凉，软，像没骨头。

“赵德胜。第二处副处长。你姓沈？”

“沈默。”

“名字有意思。沈默是金。以前哪个部队。”

“胡长官的部队。”何雨天拉开椅子，坐下。

“胡宗南？”

“嗯。”

“那你在西北，怎么跑华北来了。”

“家里有事。申请调回来的。”

赵德胜笑了一声，没再问。他走到门口，靠在门框上，从口袋里摸出一根烟，叼在嘴里。火柴划了两下才点着，吸了一口，吐出一个烟圈，散了。

走廊里传来脚步声。皮鞋踩在水磨石上，咚咚咚，带着一种旁若无人的霸道。何雨天抬起头，看见一个矮胖的身影堵在门口。黄呢子军装，武装带勒着肚子，左腿有点瘸，走路时身体往右边歪。

孙耀祖。

何雨天从空间里调出他的资料——四十二岁，浙江人，保定军校毕业，左腿枪伤，老婆是天津人。他把这些字在脑子里过了一遍，站起来。

“你就是沈默？”

“沈默。”何雨天立正，脚跟并拢，发出脆响。

“跟我来。”

孙耀祖的办公室在走廊尽头，门牌写着“作战处长”。地上铺着暗红色地毯，踩上去没声。墙上挂着一幅傅作义的题字，四个毛笔字——“戡乱救国”。红木办公桌，皮沙发，茶几上摆着一套白瓷茶具。

孙耀祖没让坐，自己先坐下。他从抽屉里摸出一包三五牌香烟，抽出一根，叼在嘴里，划了根火柴，点了。吸一口，吐出来的烟雾往何雨天脸上飘。

“坐。”

何雨天坐在沙发上。皮面凉，身体往下陷，他往前挪了挪，只坐三分之一。

“十七期？”孙耀祖把烟夹在手指间，烟头朝上。

“民国三十二年毕业。”

“嗯。”孙耀祖从抽屉里拿出何雨天的档案，翻了两页。“胡宗南的人。在西安受了伤，退了伍。今年又回来。”他把档案扔回桌上，纸页散开，露出何雨天的假照片。“伤在哪儿。”

“右肩。”